Fecha-lhe a porta na tromba antes que ela te agarre te aperte e te mate.
Não esperes pelo fim da historia para leres o final do livro em buscas tremendas de ódio.
As brumas quentes de inverno em escarpas perfeitas, consolo de colo-mãe em sol de inverno, inverno que se abate pelas ruas despidas de dores males maiores ou outras lutas de ventos-inferno.
profundos os esbatidos tons de cinza, matéria morta letras por escrever em chão de seda das gargantas
curvadas em dor ofegante
curvadas em dor ofegante
curvadas em dor ofegante
curvadas em dor ofegante.
Saliências rasgantes em narizes-palhaço-empinado em tons de grande fama, suor pertinente na chama da chama que chama os dias esquecidos, memórias de assunto concreto.
A plena fama de que falo em palavras duramente claras, expressões abreviadas nas notas impressas da musica.
Caminhas sobres as brasas de meu corpo ferido, anelante em apertos que afogam noites intensas em claros rasgos de prisão contiguamente crónica ( Que se toca por um lado crónico), suspensa em corda de escaras impregnado em cheiro putrefacto.
Venham de lá os abutres, que a carne espera podre no chão.
4 comentários:
O que é isto?
"Defenição clara de gramatica mental", lá está...
C'um carago páh!!
Beijitos :)
O que é que fumaste antes de escrever isto?
P´Aquila, tu sabes bem o que é isto :)
Fadinha da Sombra: É um bocado (grande por ai!)
Mr. Burns: John Player Vermelho de enrolar, mortalhas samson, filtros ring (ultra slim)
Beijos
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